Das letzte Ave Maria des Monsieur de Charette

Von Rober­to de Mattei*

Es war fast fünf Uhr nach­mit­tags am 29. März 1796, als Fran­çois-Atha­nase de Cha­ret­te, der hel­den­haf­te Gene­ral der Ven­dée, ein­fa­cher bekannt als Mon­sieur de Cha­ret­te, das Gefäng­nis von Bouf­fay ver­ließ, um den letz­ten Abschnitt sei­nes Weges anzutreten.

Sechs Tage zuvor war er in den Wäl­dern von Cha­b­ot­te­rie gefan­gen­ge­nom­men wor­den – ver­wun­det und erschöpft, nach drei Jah­ren uner­müd­li­chen Wider­stands. Nun ging er zur Place des Agri­cul­teurs, wo das Erschie­ßungs­kom­man­do auf ihn war­te­te. Er war zwei­und­drei­ßig Jah­re alt und hat­te drei Jah­re lang an der Spit­ze des Auf­stands der Ven­dée die Armeen der revo­lu­tio­nä­ren Repu­blik in Schach gehalten.

Wegen sei­ner Ver­let­zun­gen ging er lang­sam, doch mit erho­be­nem Haupt und vol­ler Stolz. Sein lin­ker Arm wur­de von einer Schlin­ge gehal­ten. Auf dem Kopf trug er ein rotes Tuch, mit einer gewis­sen Ele­ganz gekno­tet – bei­na­he die letz­te Eitel­keit jenes Mari­ne­of­fi­ziers, der er gewe­sen war, bevor er zum „König der Ven­dée“ wur­de. Cha­ret­te bete­te lei­se das Mise­re­re und ließ dabei die Per­len sei­nes Rosen­kran­zes durch die Fin­ger gleiten.

Als der Zug in die Rue de Gor­ges ein­bog, hob der Gene­ral für einen Augen­blick den Blick zu einem Fen­ster. Sei­ne Schwe­ster hat­te ihm gesagt, daß er dort jeman­den antref­fen wür­de. Ein schwarz geklei­de­ter alter Mann hielt ein wei­ßes Tuch in der Hand. Es war ein rom­treu­er Prie­ster, der den Eid auf die Revo­lu­ti­on ver­wei­ger­te – ein soge­nann­ter „refrak­tä­rer“ Prie­ster –, wie auch Abbé Gui­bert, der an sei­ner Sei­te ging.

Cha­ret­te senk­te den Kopf. Hin­ter dem Fen­ster mach­te die Hand des Prie­sters das Kreuz­zei­chen. Es war die letz­te Absolution.

Der Platz war nun ganz nahe. Fünf­tau­send Sol­da­ten bil­de­ten ein rie­si­ges Vier­eck. Acht­zehn Män­ner waren für das Erschie­ßungs­kom­man­do aus­ge­wählt wor­den, das ihn hin­rich­ten soll­te. Vor der Mau­er stand bereits ein Sarg bereit.

Der ihn beglei­ten­de Abbé sprach ihm eini­ge trö­sten­de Wor­te zu. Cha­ret­te ant­wor­te­te ruhig:

„Hun­dert­mal habe ich dem Tod getrotzt. Nun gehe ich ihm zum letz­ten Mal ent­ge­gen, ohne ihm zu trot­zen und ohne ihn zu fürchten.“

Er lehn­te die Augen­bin­de ab und bat den Offi­zier, der die Hin­rich­tung befeh­lig­te, ihm zu gestat­ten, dem Erschie­ßungs­kom­man­do selbst nach einem letz­ten Ave Maria das Zei­chen zum Feu­ern zu geben. Die Bit­te wur­de ihm gewährt. Er sprach das Gebet laut bis zu den letz­ten Worten:

„Hei­li­ge Maria, Mut­ter Got­tes, bit­te für uns Sün­der, jetzt …“

Hier hielt er inne, hob die Hand und gab den Befehl zum Feu­ern. Acht­zehn Kugeln tra­fen ihn. Er fiel zu Boden und gab sei­ne See­le Gott zurück.

Cha­ret­te hat­te in sei­nem Leben gewiß tau­sen­de Male gesprochen:

„Sanc­ta Maria, Mater Dei, ora pro nobis pec­ca­to­ri­bus, nunc et in hora mor­tis nostrae.“

Doch bis zu jenem Tag bezeich­ne­ten die Wor­te – nunc und in hora mor­tis – zwei ver­schie­de­ne Zeit­punk­te. Das nunc war die Gegen­wart; die hora mor­tis, die Todes­stun­de, gehör­te einer unbe­kann­ten Zukunft an. Vor den Geweh­ren der Repu­bli­ka­ner gab es zum ersten Mal kei­nen Abstand mehr zwi­schen die­sen bei­den Momen­ten. Er hat­te die letz­ten Wor­te – „und in der Stun­de unse­res Todes“ – nicht mehr aus­ge­spro­chen, weil die Stun­de des Todes mit dem Jetzt zusam­men­fiel, mit dem gegen­wär­ti­gen Augenblick.

Das Ave Maria war nicht län­ger eine Bit­te für die Zukunft; es war zum Gebet der Gegen­wart gewor­den. Alle Ave Maria sei­nes Lebens lie­fen in jenem letz­ten Ave Maria zusam­men, das mit dem Wort „jetzt“ endete …

Die Geste Cha­ret­tes ent­hielt eine tief­ge­hen­de geist­li­che Theologie.

Der hei­li­ge Alfons Maria von Liguo­ri kom­men­tiert in den Herr­lich­kei­ten Mari­ens die letz­ten Wor­te des Ave Maria – „Sanc­ta Maria, Mater Dei, ora pro nobis pec­ca­to­ri­bus, nunc et in hora mor­tis nost­rae“ – folgendermaßen:

„Betet immer: Betet jetzt, da wir noch im Leben ste­hen, mit­ten in so vie­len Ver­su­chun­gen und Gefah­ren, Gott zu ver­lie­ren; aber betet noch mehr in der Stun­de unse­res Todes, wenn wir im Begriff sein wer­den, die­se Welt zu ver­las­sen und vor dem gött­li­chen Gericht zu erscheinen.“

Das nunc ist die Zeit des Kamp­fes: „Ver­su­chun­gen und Gefah­ren, Gott zu ver­lie­ren“. Die hora mor­tis ist der Augen­blick, in dem der Kampf endet und der Mensch vor das gött­li­che Gericht tre­ten wird.

Wann immer wir das Ave Maria beten, erbit­ten wir zwei Gna­den: die Gna­de, die not­wen­dig ist, um im gegen­wär­ti­gen Augen­blick treu zu blei­ben, und die Gna­de der end­gül­ti­gen Beharr­lich­keit im letz­ten Augen­blick. Die bei­den Zei­ten, die im Ave Maria ent­hal­ten sind, sind das nunc, der gegen­wär­ti­ge Augen­blick, und die hora mor­tis nost­rae, die Stun­de unse­res Todes.

Maria soll uns jetzt bei­ste­hen, weil jeder Augen­blick des Lebens der Gefahr der Sün­de aus­ge­setzt ist; vor allem aber soll sie uns in der Stun­de unse­res Todes bei­ste­hen – jenem Augen­blick, in dem sich die See­le vom Leib trennt, die­se Welt ver­läßt und vor das Gericht Got­tes tritt. Die Stun­de des Todes ist die ent­schei­den­de Stun­de, auf die gewis­ser­ma­ßen alle ande­ren Stun­den vor­be­rei­ten. Das Leben ist eine Abfol­ge von „Jetzt“, bis zum letz­ten Jetzt – jenem Augen­blick, in dem das nunc mit der hora mor­tis zusammenfällt.

Der hei­li­ge Lud­wig Maria Gri­g­nion de Mont­fort, der Apo­stel der Ven­dée, der 1714 starb, kom­men­tiert in sei­nem Werk Das wun­der­ba­re Geheim­nis des hei­li­gen Rosen­kran­zes die­ses nunc. Er erin­nert dar­an, daß „wir mit Sicher­heit nur die­sen gegen­wär­ti­gen Augen­blick haben“.

„Betet für uns jetzt“, schreibt er, „das heißt wäh­rend die­ses kur­zen, zer­brech­li­chen und arm­se­li­gen Lebens; jetzt, weil wir mit Sicher­heit nur den gegen­wär­ti­gen Augen­blick besitzen.“

Die Stun­de unse­res Todes sei, so schreibt er, eine „schreck­li­che und gefähr­li­che“ Stun­de, in der die Kräf­te des Men­schen erschöpft sind, Leib und Geist durch Lei­den und Furcht nie­der­ge­drückt wer­den und der Teu­fel sei­ne Anstren­gun­gen ver­dop­pelt, weil gera­de in die­sem Augen­blick über unser Schick­sal für die gan­ze Ewig­keit ent­schie­den wird.

Des­halb bit­tet der hei­li­ge Lud­wig Maria die Got­tes­mut­ter, in der Stun­de des Todes die Dämo­nen fern­zu­hal­ten, die See­le aus der sie umhül­len­den Fin­ster­nis zu erleuch­ten, und ruft sie an:

„Füh­re uns, beglei­te uns zum Rich­ter­stuhl unse­res Rich­ters, dei­nes Sohnes.“

Der Hei­li­ge der Ven­dée emp­fiehlt außer­dem beim Beten des Rosen­kran­zes eine Pau­se zwi­schen dem Wort „jetzt“ und den Wor­ten „in der Stun­de unse­res Todes“. Das nunc ist die ein­zi­ge Zeit, die wir wirk­lich besit­zen. Doch unter allen nunc unse­res Daseins wird es eines geben, das sich von den ande­ren unter­schei­det: das letzte.

Am 29. März 1796 trenn­te die­se Pau­se nicht mehr zwei ver­schie­de­ne Zei­ten. Für Cha­ret­te, der dem Erschie­ßungs­kom­man­do gegen­über­stand, waren die­se bei­den Zei­ten zusam­men­ge­fal­len: Das nunc war zur hora mor­tis geworden.

Indem der Gene­ral der Ven­dée die Hand hob, um das Zei­chen zum Feu­ern zu geben, emp­fahl er sei­ne See­le ein letz­tes Mal Gott.

*Rober­to de Mat­tei, Histo­ri­ker, Vater von fünf Kin­dern, Pro­fes­sor für Neue­re Geschich­te und Geschich­te des Chri­sten­tums an der Euro­päi­schen Uni­ver­si­tät Rom. De Mat­tei ist zudem Autor zahl­rei­cher Stan­dard­wer­ke, Vor­sit­zen­der der Stif­tung Lepan­to für den Erhalt der katho­li­schen Tra­di­ti­on, Schrift­lei­ter des Inter­net­me­di­ums Cor­ri­spon­den­za Roma­na und der Monats­zeit­schrift Radi­ci Cri­stia­ne. Von 2002 bis 2011 war er Vize­prä­si­dent des ita­lie­ni­schen Natio­na­len For­schungs­ra­tes (CNR) mit Zustän­dig­keit für die Gei­stes­wis­sen­schaf­ten. Er ver­öf­fent­lich­te mehr als drei­ßig Bücher, die in zahl­rei­che Spra­chen über­setzt wurden.

Über­set­zung: Giu­sep­pe Nar­di
Bild: Cor­ri­spon­den­za Romana