Fiktiver Brief Don Camillos an eine abtreibungsentschlossene Frau

Meine Liebe,

ich weiß, zu vie­le Per­so­nen sind dar­an inter­es­siert, daß Du Dich für die Tötung des Kin­des ent­schei­dest, das Du in Dei­nem Schoß trägst. Hab den­noch Geduld und hör mich an, zumin­dest der guten See­le von Dei­ner Groß­mutter wegen, die Dir bei­gebracht hat, wie man das Kreuz­zei­chen macht – erin­nerst Du Dich? – als Du bei ihr Sup­pe mit klei­nen stern­för­mi­gen Nudeln geges­sen hast. Eine geseg­ne­te Frau!

Die Bau­ern, wenn sie den Samen in die Erde streu­en, wis­sen genau, daß dort schon die Pflan­ze ent­hal­ten ist, was wür­de sie sonst ver­an­las­sen, die gan­ze Anstren­gung auf sich zu neh­men? Es könn­te ein Jahr der Dür­re wer­den, oder irgend­ein Para­sit könn­te die Ern­te rui­nie­ren, aber nie­mand zwei­felt dar­an, daß im Samen bereits die Pflan­ze steckt. Wenn der Bau­er nicht glau­ben wür­de, daß in der Natur ein gro­ßes Pro­jekt ist, dann, mei­ne Lie­be, wür­dest Du bald kei­ne Nah­rung mehr auf dem Tisch fin­den. Ihr aber, die Ihr Kant stu­diert habt, seid nicht ein­mal mehr sicher, ob die Milch wirk­lich von den Kühen kommt.

Im Schoß ist es, als wür­dest Du eine klei­ne Pflan­ze tra­gen, die sich ihren Weg bahnt, um ans Licht zu gelan­gen. Zwi­schen die­sen weni­gen Zel­len, die sich in Dir ver­meh­ren und dem Men­schen, den Du dann her­an­wach­sen siehst, gibt es eine unge­bro­che­ne Kon­ti­nui­tät, so wie zwi­schen dem Samen und der spä­te­ren Pflan­ze. Alle sind wir das gewor­den, was wir sind auf einem Weg, der nicht unter­bro­chen wur­de. Frü­her habe ich kei­ne Zigar­ren geraucht, aber ich war immer ich. Frü­her muß­te Dir die Groß­mutter das Essen ein­ge­ben, aber Du warst immer Du.

Du mußt aber den fun­da­men­ta­len Unter­schied zwi­schen dem Pro­jekt, das im Samen der Pflan­ze ist und dem des Seins, das Du in Dei­nem Schoß behü­test, beach­ten: Das Leben in Dei­nem Schoß ist poten­ti­ell imstan­de, Dir zu sagen: „Ich lie­be Dich“. Aber Ach­tung, soll­test Du Dich sei­ner ent­le­di­gen wol­len, weil es viel­leicht irgend­ei­ne Unvoll­kom­men­heit hat, erin­ne­re Dich, daß es des­halb nicht auf­hö­ren wür­de, poten­ti­ell imstan­de zu sein, Dir zu sagen: „Ich lie­be Dich“. Das heißt, es wür­de nicht auf­hö­ren ein Mensch zu sein. Im Men­schen gibt es ein Geheim­nis, etwas das ihn die­sen Kör­per sein läßt, aber gleich­zei­tig noch etwas mehr als die­sen Kör­per, das, was Dei­ne Groß­mutter – rich­ti­ger­wei­se – Dir bei­gebracht hat, See­le zu nen­nen. Eine geseg­ne­te Frau! Genau aus die­sem Grund tötet man kei­nen Men­schen, weil die­se See­le über die even­tu­el­le Unvoll­kom­men­heit des Kör­pers hin­aus­geht und er des­halb für immer poten­ti­ell imstan­de bleibt, Dir zu sagen: „Ich lie­be Dich“.

Wenn die Unvoll­kom­men­hei­ten dar­über ent­schei­den wür­den, was und wer ein Mensch ist, dann „Gute Nacht“ und „alle ab nach Hau­se“. Vor allem aber, wer wären dann die Super­män­ner, die dar­über ent­schei­den, wo ein Mensch beginnt und wo er auf­hört? Nicht ein­mal Pep­po­ne wür­de soweit gehen, trotz sei­ner Bol­sche­wi­ken. Wenn Dir aber die unglück­se­li­ge Idee, jenes mensch­li­che Wesen zu töten, das Du im Schoß trägst, nur des­halb gekom­men sein soll­te, weil Du es nicht „geplant“ hast, dann aber – ver­zeih mir – spü­re ich, daß es mir in den Hän­den kribbelt.

Und laß mich Dir noch eine letz­te Sache sagen. Die Lie­be, mei­ne Gute, ist kei­ne Sei­fen­oper wie „Gute Zei­ten, schlech­te Zei­ten“ und „Ver­bo­te­ne Lie­be“, son­dern eine ern­ste Sache. Ich weiß nicht, wann Du das letz­te Mal vor dem Kreuz gekniet bist, ich weiß aber, daß das die ein­zi­ge wirk­li­che Schu­le der Lie­be ist, die nicht ent­täuscht. In die­ser Schu­le lernst Du auch dem einen Sinn geben, das Dir kei­nen Sinn zu haben scheint.

Sowohl Du als auch das Kind, das Du töten möch­test, Ihr seid ein­ge­la­den, auf Jenen zu schau­en, den sie durch­bohrt haben, denn dank Ihm könnt Ihr über Eure Unvoll­kom­men­heit und auch über die Zeit hin­aus­ge­hen, dort­hin, wo das was bleibt, allein die Fähig­keit ist, Euch sagen zu kön­nen, mit Ihm und für Ihn, „Ich lie­be Dich“.

Und in die­sel­be Schu­le bring bit­te auch jenen Unglück­se­li­gen in Blue Jeans mit, der an der Zeu­gung des Kin­des betei­ligt war, um zu sehen, ob es ihm gelingt zu kapie­ren, daß man nicht für ein Mal liebt und dann Schluß, son­dern wenn man liebt, daß man es dann für immer tut.

Jetzt grü­ße ich Dich und denk an die Lek­ti­on Dei­ner Groß­mutter: Mach das Kreuz­zei­chen, bevor Du eine Ent­schei­dung triffst. Wenn Du etwas brauchst, weißt Du, wo ich bin, ich war­te immer auf Dich.

Text: Noti­zie Pro Vita 3/​2012
Über­set­zung: Giu­sep­pe Nardi
Bild: Liber­tà  e Persona